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1723, ville portuaire de San Francisco<\/p>\n
Je m\u2019appelle Henry Bradford, et aujourd\u2019hui, je vous raconte mon histoire…<\/p>\n
J\u2019ai toujours \u00e9t\u00e9 tr\u00e8s ordonn\u00e9, je dois tenir cela de mon p\u00e8re. C\u2019\u00e9tait un soldat qui servait son pays
\npour la gloire et l\u2019honneur. La premi\u00e8re fois que j\u2019ai vu un navire jeter l\u2019ancre, j\u2019avais sept ans. Mon
\np\u00e8re se tenait sur le pont, droit dans son uniforme rouge, et ma m\u00e8re me tenait la main si fort que
\nmes doigts en devenaient blancs. Mon p\u00e8re est mort pendant l\u2019hiver suivant. On a dit qu\u2019il \u00e9tait tomb\u00e9 au combat, loin du port o\u00f9 j\u2019attendais son retour. Ma m\u00e8re n\u2019a jamais support\u00e9 le silence qui a suivi. La maladie l\u2019a emport\u00e9e avant que le printemps ne revienne. Depuis, je vis seul, mais \u00e0
\nseulement 8 ans, c\u2019est tr\u00e8s compliqu\u00e9 de survivre au froid et \u00e0 la famine, qui r\u00f4dent dans les rues.
\nAlors, je me suis mis \u00e0 chercher un travail, j\u2019ai commenc\u00e9 en tant que cireur de chaussures, ce qui m\u2019a permis de mieux me porter, mais cela ne suffisait pas. Un beau jour, alors que je cirais des chaussures, ce vieil homme d\u2019environ cinquante ans, me proposa de travailler en tant que mousse sur son navire, \u00ab The Liberty \u00bb. J\u2019acceptai avec joie, me disant que cela me rapporterait plus que de
\ncirer des chaussures \u00e0 longueur de journ\u00e9es… Alors, le lendemain matin, huit heures et demie pr\u00e9cises, j\u2019arrivais au port, habill\u00e9 tr\u00e8s simplement : un jean bleu, un petit t-shirt, et de vieilles chaussures, je cherchai un instant \u00ab The Liberty \u00bb, puis je l\u2019aper\u00e7u, accost\u00e9 au bout de l\u2019all\u00e9e.
\nC\u2019\u00e9tait un grand voilier blanc, et \u00e0 bord, je vis un groupe de matelots discuter joyeusement, ils devaient tous avoir entre dix et vingt ans. Je me dirigeai alors vers ce navire, qui semblait devenir de
\nplus en plus grand, \u00e0 mesure que je m\u2019en approchais. En montant sur le pont, un petit frisson me traversa, sans doute un frisson de peur, mais en m\u00eame temps, d\u2019excitation… Je me fis accueillir par le m\u00eame vieil homme que j\u2019avais rencontr\u00e9 la veille, il m\u2019expliqua bri\u00e8vement ce qu\u2019il me fallait faire,
\npuis, je me mis rapidement au travail. Je devais accomplir plusieurs corv\u00e9es, sans doute celles que personne n\u2019aimait faire, laver le pont, faire la plonge, enrouler les cordages, et j\u2019en passe…
\nMais au fil des jours, je commen\u00e7ais \u00e0 voir dans quoi je m\u2019\u00e9tais embarqu\u00e9, le travail \u00e9tait dur, les nuits courtes, et mes bras d\u2019enfant peinaient \u00e0 suivre le rythme des hommes… Pourtant, ce n\u2019\u00e9tait pas la mer qui me donnait la force de continuer… c\u2019\u00e9tait le silence des nuits. Lorsque le pont devenait silencieux, et les autres matelots qui s\u2019endormaient dans le roulis du navire, moi, j\u2019\u00e9tais \u00e9veill\u00e9. Je me
\nposais pr\u00e8s d\u2019une petite lanterne, \u00e0 l\u2019abri du vent, un vieux carnet trouv\u00e9 dans la cale dans ma main, et j\u2019\u00e9crivais… Au d\u00e9but, je ne savais pas quoi \u00e9crire, mais les mots venaient lentement… je commen\u00e7ais par le port, mon p\u00e8re, ma m\u00e8re, la faim, la peur. Puis la mer, les temp\u00eates, les rires, les cris, … Chaque soir, je jetais l\u2019encre sur le papier. Mais un soir, le capitaine me surprit.<\/p>\n
– Que fais-tu encore \u00e9veill\u00e9, gar\u00e7on ?<\/p>\n
Je refermai le carnet, et r\u00e9pondis :<\/p>\n
– J\u2019\u00e9cris, monsieur.<\/p>\n
Un silence s\u2019installa, puis, il me tendit la lanterne pour mieux voir.<\/p>\n
– La mer prend beaucoup… dit-il. Mais elle donne aussi des histoires. Si tu sais les garder, elles te nourriront plus longtemps que le pain.<\/p>\n
A partir de ce soir, je notais tout.<\/p>\n
Les ports \u00e9trangers aux odeurs d\u2019\u00e9pices, les couchers de soleil inoubliables, jusqu\u2019aux marins qui pleuraient en secret…, Je compris peu \u00e0 peu que si certains hommes sont n\u00e9s pour naviguer, moi, je suis peut-\u00eatre n\u00e9 pour raconter. Lorsque le Liberty rentra enfin au port apr\u00e8s des mois pass\u00e9s en mer, je descendis la passerelle, en sachant que je ne la remonterais pas. Ce travail \u00e9tait peut-\u00eatre
\ndur, mais il m\u2019avait permis de mieux comprendre qui j\u2019\u00e9tais, je n\u2019\u00e9tais plus le Henry affam\u00e9, qui cherchait sans arr\u00eat de quoi se nourrir, j\u2019\u00e9tais un petit gar\u00e7on de 8 ans, qui portait des mondes entiers dans ses pages. Ce soir-l\u00e0, assis face au port, je pris mon carnet et j\u2019\u00e9crivis : \u00ab un jour, je ne jetterai plus l\u2019ancre, je jetterai l\u2019encre \u00bb, et je sus, que je deviendrai \u00e9crivain.[\/et_pb_text][\/et_pb_column][\/et_pb_row][\/et_pb_section]<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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